Гадалка. Смуглая, как и все цыгане. Нос крючком. Старая, оборванная нищенка в грязной цветастой юбке, ткань которой уже выцвела на солнце. Идёт прямо к тебе. Блеснули ещё целые зубы, хотя целые они весьма условно - добрая половина из них золотая. Но не улыбается она, не вытрясти денег хочет. Хмурится.
- Эй, гаджо. Постой. На обхухавава, Богом клянусь. Судьба твоя на лачэ. Совет дам.
Резкий голос, неприятный. Капелька слюны вот вылетела из рта цыганки. Мерзость, чуть на руку не попала.
Ты поспешно удаляешься, не слушая, что она говорит. Спешишь, да и нет желания с ней разговаривать. Она и по-английски не говорит почти. А она, кричит что-то вслед, на своём, непонятном языке.
Ты забываешь об этой встрече.
А вечером, при свечах, в тесной комнатушке, старая цыганка качая головой выкладывает одну за одной карты.