Кельтский крест | ходы игроков | Карта первая

Четверка Посохов никогда не бывает случайной или незаметной картой в раскладе.

26 декабря 2003 года, 7.30 p.m.
г. Милаццо, о. Сицилия
10 градусов Цельсия, малооблачно, ветер 3 м/с


В Милаццо - день города. Не будь вся Сицилия островом под солнцем, ласкаемым тёплым морем, быть этому городу индустриальным центром. А так - туристы приезжают, невзирая на мощные нефтеперерабатывающие заводы. Все хотят покупаться, позагорать. особенно ценно совместить это с туристической программой. Окультуриться же. Мессина рядом. Паром до Неаполя. По легенде тут Одиссей с киклопами встречался. Тут крушили друг другу борта триремы Октавиана и Секста Помпея. В общем, культура просто везде.

Однако не с этой целью вы тут. С другой. С другими. Роберт охотник. Кристианна - дичь. Только вот узнаёт об этом он слишком поздно.

Роберт

- Ну наконец, наконец ты приехал!

Размахивая руками к тебе подбежал этот низенький сицилиец. Джузеппе? Вроде так. Твой, хм, друг сказал тебе, что он даст тебе фото. Ты расплатился с таксистом. Евро - удобная валюта. Раньше при переезде всегда нужно было менять деньги, а сейчас плати где хочешь по всему Евросоюзу.

- Мы уже хотели просто послать человека, но Джакомо сказал, что нехорошо рисковать, что девочка истерить может, ещё пристрелит кого-то. Тут же не дом, о Мадонна миа, крепость! Двери крепкие, без шума ну никак.

Ты начинаешь терять нить происходящего. Тебе, вообще-то, просто сказали устранить одного человека. Кого - скажут на месте. Сообщили об этом ультимативно, древний должок потребовали. Ну чего тебе стоит, говорил тебе Джакомо. А мы ещё приплатим.

- Девочка?
- Вот, она, - чуть не подпрыгивая, Джузеппе тычет тебе в лицо фотографию. А на ней...

Кристианна

Профессия журналиста - сущий ад иногда. К твоему глубокому сожалению, ад она чаще, чем рай. Чем чистилище. И чем просто мир живых. Из которого у тебя есть сейчас все шансы исчезнуть. Тебя должны убить, ты это знаешь. Оказалась не в то время, не в том месте. Мафия. Искоренили. Спрут. Скажем нет преступности! Скажем нет стереотипам.

Спрут жив. Его щупальца везде. Ты стала неожиданным свидетелем разговора главы полицейского управления и человека, которого ты считала мафиози. А они увидели тебя. Бесполезно звонить в полицию. Бесполезно звать на помощь - площадь территории возле особняка, высокая ограда. Страх оказаться в оконном проёме. Телефон сел. Найти бы в комнатах зарядку. Или городской аппарат. Но ты впервые тут. Убегая, просто наудачу нырнула через незапертую калитку. Вбежала на крыльцо, колотя в двери. Дверь поддалась, и ты внутри. А больше внутри никого. Даже сигнализация не сработала. Пахнет сыростью, дом, возможно, не жилой. Заняла комнатку на втором этаже, спальню. Даже оглянуться не было времени. Сердце гулко бьётся. Пальнула один раз в сторону ворот из окна открытого. Не ранила никого, но готова поклясться люди там были, и люди знали, что ты внутри. Пять патронов в маленьком "дамском" револьверчике. Минут десять тут, глаза к темноте привыкают. Из окна вид на ворота главные. Может, место сменить? Не видно заднего входа. Но как уследить за обоими?

Кажется, она влипла на этот раз. Окончательно и бесповоротно. Влипла, встряла по пояс в маргарин. Больше всего жгла досада на себя саму - попалась так глупо. Чертовски глупо. Несмотря на то, что она не могла, конечно, предусмотреть всего на свете - кого ещё винить в собственных неудачах - не Господа же Бога или судьбу злодейку.

В доме такая тишина, что слышно, как грохочет сердце. Дом пуст, определённо. Наверное, это хорошо - не надо объясняться с посторонними, оправдываться, врать. Но помощи тоже не дождёшься. Плохо, если тут всё вырублено - телефоны, электричество. Даже вода - это тоже может оказаться важным. Неизвестно, сколько ей тут придется просидеть.

Может быть, всего несколько мгновений - до тех пор, пока распахнется дверь и застучат выстрелы. Конец пути или спасение?

Кристианна тут же пожалела, что пальнула из окна - может быть, её бы не заметили. Маленький, жалкий шанс, но так хотелось за него уцепиться, что она даже не стала пытаться включить свет. Да нет, тут же одёрнула она себя. Не надо обольщаться ложными надеждами. Сейчас загрохочут шаги. Или не загрохочут, а тихо, едва слышно, прокрадутся через чёрный вход - и всё.

Почему они не идут? Неизвестность убивала. Кристианна не выдержала и, закусив губу до боли, отошла от окна. Если из этой спальни видны только главные ворота, может быть, из другой она увидит, что творится с чёрного хода? Сжав пистолетик в руке, она двинулась на поиски.

Позади остался мягкий салон боинга, зеленые пиджаки красавиц-стюардесс Alitalia'и, забитый туристами аэропорт... Наверное, треть, если не половину своей жизни Роберт провел в самолетах. Они были самыми разными — и помнящие едва ли не танки Роммеля африканские DC-3, держащиеся на честном слове и молитвах аэродромных техников, и вот такие шикарные лайнеры, больше похожие на летающий отель. К сожалению, DC-3 попадались как-то чаще.

Италия. Был здесь Роберт до этого пару раз, ездил отдыхать. Впечатления остались какие-то... смазанные. Сплошной крик, гам, цветные пятна. Для него, после тринадцати лет работы в местах, куда пригодную для питья воду порой забрасывают вертолетом, это было непривычно. Все пять чувств, обостренные подготовкой и годами службы, в ужасе вопили и корчились в муках. Слишком ярко. Слишком шумно. А местные... Нормальные люди столько не пьют и столько не кричат. Он уже и забыл, как так можно. Но все меняется. Сейчас все воспринималось уже как-то... проще. Может быть, он стареет?

Расплатился с водителем. Голубая купюра исчезла в смуглой ладони, таксист прокричал что-то радостно-благодарное. Наверное, дал больше, чем нужно? Новая валюта все еще непривычна, даже с лирами было как-то проще. Вот уж правда, все меняется. Забрав дипломат, Роберт усмехнулся себе под нос. Наверное, во всем черном он напоминает какого-то ворона. Но что поделать, привычка. Да и яркие тряпки его раздражали.

А вот и Джузеппе.
— Стой, стой, не торопись так. Успокойся. — да уж, просить итальянца успокоиться, это все равно, что пытаться остановить "Челленджер", размахивая перед ним бумажным веером. — Какая девочка, какая крепость?

Рука, между тем, автоматически взяла фотокарточку и поднесла к глазам.

Роберт


Через ажурную решётку ворот ты краем глаза видишь красивый особняк, но фото глазами полностью поглощает твоё внимание. Ошибок быть не может, это Кристианна Лакур. Не так много времени прошло с вашей встречи, и с фото смотрят именно её живые глаза. Но как. Ты же на Сицилии по своим делам, и звонок застал тебя врасплох. Откуда они знали?

А итальянец всё продолжал щебетать, словно английский это его родной язык:

- Девушка, вот. Вы как приехали, дон Прайс, так сразу Джакомо позвонил мне, а мы у неё на хвосте, а она сюда, а мы не дураки под пули лезть, эх, винтовочку бы одну - живо бы сняли. А так, Джакомо сказал, что вот дон Прайс приедет, она его знает, подпустит, он её и пристрелит. А крепость - ну большой дом, и пространство открытое перед ним.

Наверное, только эмоции от изображения на фотографии удержали тебя от того, чтобы заткнуть коротышку. Не важно, что ты думал о ней, но вот о нём ты думал всё хуже и хуже.

Пространство действительно открытое. От ворот до парадного входа мимо фонтана, вдоль лужайки зелёной, ухоженной, идти шагов сто.

Кристианна

Тенью скользишь мимо окна. К двери. Проворачиваешь ручку - не открывается! Ах. Маленькую защёлочку на ней ты же закрыла. Клац. Ты на лестничной клетке. Сложно сказать, где тут ещё одна спальня. Лестница как вниз, так и вверх. Двери в этом маленьком холле, помимо той, из которой вышла, две. По левую руку и по правую. По правую - комнатка вроде бы бок о бок стоящую со спальней. Левая дверь ведёт, кажется, куда-то вглубь дома. Дом кажется неприветливым. Неудивительно. Кто-то потревожил его давний сон. И сейчас его ворчание отдаётся скрипом паркета под твоими ногами.

Ты стояла в на улице, ждала такси. Маленькая такая улочка, переулок, можно даже сказать. Решила срезать дорогу и заблудилась. Позвонила таксистам, описала, что видишь. Диспетчер заверил тебя, что знает это место, и что машина скоро будет. Ты стояла, ждала. Из уха вылетела серёжка, отскочила от сумки, звякнула легонько об асфальт где-то ближе к стене здания. Шаг туда - и ты в тени. А из-за угла выворачивают двое людей. Затаилась ты, предчувствие у тебя было, что важное что-то сейчас произойдёт. А ведь окажись ты на виду, не услышала бы фамилий, цифр, долгов старых. Прошли бы мимо эти два представительного вида джентльмена.

А сейчас ты тут, а за тобой по пятам идут их люди, чтобы заставить замолчать навсегда.

Осторожно ступая, Кристианна сделала несколько неуверенных шагов к лестнице. Замерла. Страшно в этом пустом неприветливом доме. Каждый звук заставляет вздрагивать. Куда пойти? Наудачу? Удача-удача, сколько раз ты меня выручила, сколько раз ты меня подводила...

Кристи отерла со лба непрошеный пот, выступивший с перепугу - тогда, когда она ломилась в собственноручно защелкнутую дверь. И снова замерла, вслушиваясь, вглядываясь в сумрак лестниц и коридоров.

"Нет, так не годится, надо взять себя в руки и сосредоточиться. Что мне надо? телефон. Зарядка. Что еще? Специальный отряд Иностранного Легиона на вертолётах, вот что мне надо, чёрт возьми! - с отчаянием подумала она. - Так. Спокойнее, спокойнее. Выход наверняка есть, надо только его поискать получше. "

Где нормальные люди ставят телефоны? На каждом этаже, обязательно. Кабинет, холл, спальная. В этой комнате телефона, кажется, не было, значит, он может быть где-то рядом. Вот эта дверь, справа - может это и есть кабинет, примыкающий к спальной? И там должно быть такое же окно на главные ворота. Сначала надо заглянуть туда, а потом уже подумать насчет второй двери - куда она может вести, и что там можно отыскать.

Кристианна вдруг поняла, что даже не успела толком ничего разглядеть, панически взлетая по ступенькам и захлопывая за собой все двери. Кто здесь жил? Семья? Одинокий человек?

Лицо на снимке в руках. В голове словно образовалась дыра, в которую со свистом вылетели все мысли. Будто выпущенная самым точным в мире снайпером пуля ударила точно промеж глаз, превращая в пыль все, что стало жизнью — или ее подобием — на последние девять лет. Пыль кружится в воздухе, оседает на мостовую этого итальянского городка, сединой ложится на волосы... Пальцы сами собой сжались, сминая фотокарточку. Убить Джузеппе, повернуться и уйти, скрыться из города… Это было бы самым мудрым решением. Он был не настолько мудр.

— Почему ее нужно убить? — руки Роберта словно жили собственной жизнью. Расстегнули кейс. Показался бок контейнера, в котором дожидался своего часа пистолет. Щелкнул замок. Магазины. Коробки с патронами. Глупо было делать это на улице, но сейчас, кажется, проблемы с полицией уже окончательно перестали иметь значение. Скрип пружины и тихие щелчки, провожающие каждый патрон, вставляемый в магазин. Много, даже через чур. Хватило бы одного. Но еще одна привычка, от которой никуда не деться. — И почему такая спешка.

Хотя кого это уже волнует? Никого. Жаль, что эту новость ему принес такой идиот, как Джузеппе. Он надеялся, что это будет более... романтично, что ли. Но жизнь мало похожа на голливудскую драму. Скорее это трагикомедия с несчастливым финалом.

Не слушая ответов итальянца, Роберт сунул пистолет в кобуру и пошел к дому. Так, чтобы его можно было рассмотреть из окон и первого, и второго этажа. Помедлив секунду, снял очки и повесил на воротник футболки. Незачем прятать глаза.

Роберт

- Спешки нет, нет спешки! Просто пока её тут загнали, и пока вы тут, дон Прайс. Раз-раз и покончим с делом, разойдёмся и, может, никогда и не встретимся.

Джузеппе провожает взглядом отправляющиеся в магазин патроны. Прикусил губу, словно задумался. Постоял.

- Убить. Скажу так - она слишком много знает. Как бы не избито это звучало. А всё это - сплошное стечение обстоятельств.

Последнюю фразу Джузеппе проговорил не в своей обычной манере. И будто бы чьи-то чужие нотки мелькнули в голосе. Хотя, может, голос дрогнул от порыва холодного ветра. В любом случае, ты уже шёл навстречу своей судьбе. А может и нет. Может это будет лишь проходящий эпизод жизни, который изредка будешь вспоминать вечером в баре, заказывая у бармена шестую стопку виски.

Кристианна



Дверь. Скрипнула, поддалась. Несколько быстрых шагов, ныряешь в появившуюся щель. Тут всё так же темно, два высоких окна занавешены плотными занавесями. Лишь щель небольшая, полоску света на пол отбрасывающая. Это не спальня. Шкафы какие-то у стен. Кишка коридора небольшого вбок уходит. Может, туда?

Не зрением, каким-то шестым чувством замечаешь сквозь эту щель движение на улице. Кто-то, кажется, идёт к дому от ворот. Или показалось?

Шкафы, шкафы... Это гардеробная. Значит, за ней - ещё одна спальная. Или, может быть будуар? Будуар современной дамы - это и кабинет, и приемная, и, зачастую, комната тайных свиданий с отдельным входом... Может, там ей повезёт больше?

То, что дом был пуст, почему-то делало его ещё страшнее, хотя, казалось бы нет ничего страшнее людей. Кому это знать, как не ей, давно лишившейся детской веры в "Добро Побеждает Зло". Ну да, оно иногда побеждает, отращивая огромные кулаки, острые зубы, когти, рога и копыта. Но сможет ли оно остаться Добром? И для кого оно будет тогда добрым? Все эти моральные категории относительны, а исследующая и трактующая их философия пуста, как череп труса, катаемый прибоем.

Несколько шагов по скрипучему паркету, быстрый взгляд искоса на щель между шторами. Кристианна уже задумалась, не избрать ли шкаф для того, чтоб там затаиться... Как в классических пьесах. И тут она краем глаза заметила движение, мелькнувшее в окне. И сразу на рефлексах, рванулась дальше, по коридору - бежать! бежать! - подгоняло её перепуганное сердце.

Стой! Не метушись! - Она усилием воли буквально приковала ноги к полу, настороженно приблизилась к окну и приникла к щели - одним глазом, аккуратно, не дыша, чтобы не дай бог не колыхнулись занавески. И увидела...

Простое стечение обстоятельств? Хорошее название для... такого. Хотя, чего он волнуется? Все ведь уже кончилось, разве не так? Закончилось и уже давно, а он отнюдь не мальчик, чтобы забивать себе голову подобной ерундой.

Но ерунда никак не хотела сдаваться, цеплялась когтистыми лапами за душу, расцарапывая ее в кровь. По нервам прокатилась жаркая волна, несущая с собой какую-то залихватскую, веселую злость. Роберт сам себе улыбнулся, чувствуя как зажатый в тисках кобуры пистолет при каждом шаге мягко толкал в бок. Сколько они уже вместе? Девятнадцать лет? Долгий срок. Порой столько не выдерживают вместе даже самые любящие супруги. Но браунинг куда покладистее и сговорчивее, чем женщина. От этой мысли улыбка Прайса стала еще шире. Наверное, странную он представлял со стороны картину — мужчина, одетый во все черное, неспешно идет к двери кажущегося покинутым особняка и широко улыбается.

Глаз ухватил какое-то движение в окне на втором этаже. Кивнув самому себе, Роберт непринужденно помахал рукой, дескать, привет, сейчас зайду, ждите.

... и увидела фигуру, спокойно и упруго идущую через двор. Сердце ёкнуло, узнавая.

Кристианна глухо вскрикнула и зажала себе рот рукой, отшатнувшись от окна. Дура! Перестань! Сколько можно в каждом стройном мужике видеть его! Это не Роберт, это не может быть он! Ему тут неоткуда взяться. Это совершенно другой человек, бандит, который идет её убивать. Нахально этак, небрежно. И ещё машет рукой - никуда ты от меня не денешься, цыпочка. Кристи смахнула набежавшую слезу, так и не разглядев, действительно ли он улыбается, или ей только показалось. Мысли заскакали в сумасшедшей бестолковой чехарде, но заставить себя взглянуть в окно ещё раз она не смогла.

" - Бежать! - А если это он? - нет, откуда? - Спрятаться! - Нет, нет, это будет еще хуже! "

Руки нервно дернули дверцу шкафа, потревоженная пыль полетела в нос, в глаза.

"Только не в шкаф! - Что я ему скажу? - Куда? - Зачем он здесь? - Наверх? - Нет, нет, пусть это будет другой человек! - В комнату? - Я ужасно выгляжу! - Здесь нельзя оставаться, меня заметили!"

Роберт

Предательски колыхнувшаяся занавеска, тень за ней, а может колебания эфира. Ты увидел, где её искать. Если она сейчас не убежит куда-то дальше, то ловить её надо на втором этаже. И вернуть старый долг. Жизнь за жизнь? Всё честно.

Бросаешь ещё один взгляд. Необычная ткань для занавесок в таком доме. Слишком дешёвая. Ждёшь бархата какого-нибудь ведь. Или вельвета хотя бы. А тут что-то лёгкое. И да - отличающееся от остальных занавесок дома, те как раз плотны и темны.

Качаешь головой, отгоняя прочь одно воспоминание. Идёшь дальше.


Кристианна

Тенью! Мышью! Сверчком, под луч фонаря попавшим! Ныряешь в коридорчик, пробегаешь дальше. Спальня перед тобой, ещё одна. Две застеленные кровати: слева и справа. Два окна справа, одно слева. На левом занавеска одна отдёрнута. Двор виден. Пусто там.

Сердце. Стучит молотом в грудь. Открытая дверь прямо, судя по чему-то белому там - санузел. И снова ни следа телефона. Мвсли. Тебе вспоминается Роберт. Мужчина внизу, как две капли воды на него похожий. Нет. Это точно плод твоего воображения. Фантазия. Не бывает таких совпадений.

На столике под окном, что слева, лежит газета. Свет фонаря с улицы освещает заголовок. "В Боснии и Герцеговине мир!" Шрифтом мельче: "Достигнуто соглашение о прекращении огня между боснийцами и хорватами". Девять лет этой бумаге, ты это знаешь. Знаешь точно. Ты сама писала эту статью.

26 декабря 2003 года, 7.35 p.m.
г. Милаццо, о. Сицилия
10 градусов Цельсия, малооблачно, ветер 3 м/с

Кристианна, Роберт

Да, вы оба вспоминаете эту первую встречу. Первую из череды неожиданных встреч на вашем жизненном пути. Не раз у вас мелькали мысли о странном переплетении жизней. А сейчас переплетение можно распутать.

Роберт

Отгоняешь прочь мысли. Головой даже встряхиваешь. Вперёд. Там она, точно знаешь. Точнее даже, там она. И сердце чаще забилось.

Кристиана

Уверена стала, он это. Изменился Роберт сильно. Не узнать издалека. Но хоть вблизи пока не видела - жизнью, которую скоро потерять можешь, поклясться готова, он. Однако, учитывая как он ровно идёт, как не скрывается, сказать можешь с лёгкостью: или Роберт снова придумал какой-то хитрый план, или плана никакого нет, и именно он пошлёт девять граммов свинца в твоё тело. В сердце? В голову? В живот? Не хочется гадать.

Воспоминания окатили жаркой волной, сердце заколотилось от предчувствия. Это он, Роберт, несомненно. Женское чутьё безошибочно узнавало его уверенные неторопливые шаги. Но как? откуда? Зачем? Отточенная память журналиста выбрасывала обрывки информации... неужели он с ними связан? Да, это возможно. Он идёт её убивать. Знает ли он, что это она, или это просто очередной контракт на безымянную жертву?

Бросив ещё один взгляд на злополучную статью, она, повинуясь безотчетному чувству, схватила газету, впилась глазами в расплывающиеся строчки. Девять лет прошло. Так много...

Нет, здесь нельзя оставаться, он тут её найдёт. Он везде её найдёт. как находил все эти годы, случайно или намеренно. Но инстинкт жертвы гнал её куда-то - искать укрытие, выход, щель, что угодно.

Скомкав газету в кулаке, Кристи устремилась прочь из этой комнаты туда, где маленький холл с лестницей. Рванула на себя ручку двери, ведущей куда-то в глубь дома.

Бежать. Прятаться.

Забавно, все-таки, получилось... тогда. Нет, правда. Случайная встреча, начавшаяся как какая-то дурацкая американская комедия, продолжившаяся как неудавшийся фильм-катастрофа и завершившаяся как старая, еще тех времен, когда хэппи-энд был необязательным, мелодрама. Действительно, происходящее сейчас намекает на то, что счастливый конец это не для них, хэппи-энда не будет. Хотя... Кто знает.

Роберт никак не мог понять, хочет он выполнить эту "просьбу" или нет. Вроде бы множество причин, в том числе личных. Хотя... Может он просто сам их придумал. Чтобы было легче. Так проще, когда понимаешь, что то, что ты скоро сделаешь, поможет не только кому-то, но и самому себе. Надо же, к сорока годам он научился уговаривать самого себя. Как интересно. Прайс еще раз покачал головой, усмехнулся. Вот она и дверь. Поддавшись секундному порыву, постучал. Подождал немного. Видимо, хозяева не ждут гостей. Ну, тогда можно войти и самостоятельно.

Роберт

Не выстрелила Кристианна. Одобрительные голоса где-то позади, вне поля зрения. Радуются наниматели, что стрельба не началась. И вот, обогнув фонтан и пройдя по неожиданно чистым как для заброшенного дома плиткам дорожки, ты оказываешься перед дверью. Стучишь. Не открывают. Ну, естественно это. Хозяев однозначно нет дома. Раз уж прячется там твоя давняя знакомая. Не открывают. За ручку тогда тянешь. Неожиданность - закрыто. Мелькает мысль в голове, что, может, через окно залезла девушка. Или через чёрный ход, который забыла закрыть нерадивая прислуга. Можно вспомнить бурное прошлое и попытаться замок вскрыть, если было б чем. Простейший он, такие кое-где и между комнатами бы не поставили. Да и сама дверь на вид не сильно крепкая...

Кристианна

"Скрип-скрип-скрип", - жалуется паркет. "Цок-цок-цок", - успокаивают его каблучки твоих кремовых туфелек. Темно хоть, но безошибочно идёшь туда, где была минуту, а то и меньше, назад. Забегаешь в комнату, которую не выбрала в первый раз. Что же - её черёд. Темно там, совсем темно. Только по расплывчатым теням и гулкому эху понимаешь, что тут не меньше трёхсот футов квадратных. Ещё не полностью привыкшие к темноте глаза различают проход в другую комнату. Замешкалась в дверях. Дальше идти? Роберт уже, наверное, к дому подходит...

.

Повторять свой девятилетней давности подвиг Роберт не собирался. Нет, правда, это было бы уже слишком. Да и шумно, привлекло бы много внимания... Хотя, надо признать, в первую секунду, желание было большое. Сила — всегда самый простой выход, по крайней мере, для него. Как-то так в жизни получилось.
— Зачем же ты от меня закрылась? — едва слышно пробормотал он, склоняя голову к плечу. Да уж, вот это действительно был риторический вопрос. Если Кристианна видела его, то подумать она может всякое. Как еще не выстрелила, оружие у нее наверняка есть. Но если не выстрелила, значит шанс еще есть наверное. Вот только на что? Неужели он еще думает о всей этой чуши?

— Да, некоторые люди не взрослеют, только вырастают. — покачал головой Прайс, обходя дом. Если и придется лезть в окно, то пусть не со стороны улицы.

Роберт

Отошёл от двери. Окинул взглядом стену ближайшую - нет окон открытых. Выбивать? Ну, если уж двери не тронул, то окна трогать тоже смысла не имеет. На втором этаже - та же картина. Что же, направился к веранде открытой запримеченной на подходе к дому. Рядом - с небольшими колонночками проход, отделяющий гараж от остального здания. Можно насквозь пройти, что ты и собрался сделать. Странный набор эмоций захватил тебя. Тут и злость, и раздражение, но в то же время что-то доброе, вечное, как говорят. Не любовь, нет любви. Вообще. В мире. Дружба вспоминается что-ли? Как вытаскивали друг друга из передряг. Как спали с ней, обнявшись, просыпаясь, стуча зубами от холода и чуточку - от страха. В прямом смысле спали. Хотя и не в прямом тоже было. Но в то же время, как она могла... Встряхиваешь головой.

По пути проверил двери в гараж - открыты - и на веранду заглянул. В дом оттуда ведёт чисто декоративная дверца, на вид весьма нетолстая, со стеклом с тонкой рамой на верхней половине. Закрыта тоже.

Кристианна

Кровь продолжает в бешеном темпе нестись в замкнутом цикле по организму. И как тебя радует, что этот цикл замкнут. Живёшь. Дышишь. Ждёшь убийцу. Или друга? Мудака чёртова. Но - родного почти. Глаза твои различают контуры предметов, какие-то спортивные снаряды. Пуста комната, если, конечно, не пригодится тебе конь спортивный. Дальше, вглубь? Или на третий этаж? Или вообще спуститься? Ведь с Робертом есть шансы договориться, в любом случае.

Или нету. Страшно тебе. Адреналин уже скоро из ушек капать начнёт. Давление артериальное повышенное. Тук-тук-тук. Сердце. Холод не чувствуется. В общем, ничего удивительного. Надо идти, бежать. Или прятаться. Свернуться где-то маленьким комочком, чтобы не нашли, а если нашли - то не развернули бы. Но сейчас главное бежать. Дальше, вверх, вниз - решать тебе.

Кристианна остановилась, как вкопанная, пытаясь понять, что тут делают эти предметы - гимнастический конь как-то выбил её из колеи окончательно. Если еще была какая-то колея. Гимнастическая комната! Машинально она отметила, что это как-то странно для сицилийского дома, но эта мысль улетучилась без следа.

Женщине было о чем подумать и без того, но сосредоточиться было практически невозможно. ей надо бы прекратить своё бесполезное бегство, сесть и подумать. Или спрятаться. Но она не могла себя заставить, какое-то исступление захватило её. Где-то на краю сознания она понимала, что всё это глупо. Что даже если она найдет тайник, она не сможет там усидеть тихо. что непременно выдаст себя чем-нибудь неуместно-дурацким.

В голове мутилось от страха и неуверенности, но к нему она не пойдёт. Нет. Даже если бы... Нет. Только бежать. Туда, вглубь квартиры, дальше, быстрее. Не может быть, чтобы она не нашла спасения.

Роберт покачал головой. В который уже раз за этот вечер. Усмехнулся нерадостно. Тоже уже в который раз. Коснулся шероховатого, согревшегося за день камня стены. Провел по ней кончиками пальцев, словно рисуя. Странные узоры, непонятные буквы, ломаные линии. Глянул на ладонь. Тоже линии. Жизни, судьбы. Чепуха. Он никогда не верил в какой-то рок, фатальную предопределенность. В судьбу. Однако она, похоже, верила в него. Или он это уже говорил? Надо же. Что-то с памятью моей стало...

Прайс секунду постоял. Очень хотелось курить. Прямо до судороги, до спазмов горла. Но удержался. Прислонился лбом к камню. Вовремя остановил себя, иначе бы просто протаранил его головой. Но теплая кладка не остужала лихорадящий мозг. Слишком много случилось, слишком многое изменилось. Слишком много эмоций, слишком много чувств. Раздирают изнутри, разламывают. Хочется сразу и уйти, и довести все до конца. Того или иного. Ладно. Все равно сейчас он только сломает себе мозг. Говорил ведь давным-давно инструктор. Говорил совсем не так, как должен был, по идее, говорить инструктор 22-го полка: "Делай что должно и будь что будет". Что должно Роберт не знал. И потому просто делал то, что мог. Оттолкнувшись от стены, пошел через арку. Вперед.