|
|
|
|
## Никаких карт перед скилл-чеком не играю.
|
32 |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
За бортом гремели взрывы. По обшивке старого крейсера стучал град осколков. Осколков разорванных на части вайперов. Таких родных и знакомых. Гален знал каждый из них, его особенности и недостатки, словно это были не боевые истребители, а живые существа. Да что там говорить - он собственноручно, со своими подчиненными, собирал их, восстанавливал из обломков и хлама. И все зря... Тирол от бессилия скрипнул зубами. Вместе с такими необходимыми машинами погибали и люди в них. Хорошие люди. Чья в этом вина? Почему не удалось воспрепятствовать случившемуся? А может это неизбежная цена за их новый побег из сайлонского плена? Может так и надо? Жертва судьбе? Тогда почему ХотДог, почему новичек, почему не Шеф? Кто выбирает? Вопросы назойливыми мухами роились в голове, лишь усугубляя и без того скверное настроение. Самобичеванием тут не помочь: работать Гален, работать!
|
43 |
|
|
|
Сороковая секунда боя, сорок первая... Хот-Дог уже даже не кричит, не ругается и никого не проклинает - словно понял: все зря. А точнее вспомнил. Ведь глупо же кричать что-то машинам. У них нет чувств, только цель и алгоритм её достижения.
Пятьдесят вторая... А свои? Люди, товарищи, командиры? А у них нет выбора - только цифры расчетов перед глазами, только тактическое знание, на них основанное, только железная дисциплина и лишь немного человеческого.
Пятьдесят пятая... Чтобы победить машину, приходится к ней адаптироваться, перенимать её тип мышления, её бесстрастность. Уступать человеческое.
Пятьдесят девятая... Длинная косая очередь все-таки настигла упрямый вайпер, расколола его надвое, а затем яркая вспышка скрыла все.
Человеческого стало еще меньше.
|
44 |
|