Личный кабинет: Batman

Ваши тела медленно наполняются извращённым подобием жизни, которую в былые ночи вы безжалостно отняли у смертного скота. Вы чувствуете, как рвутся оковы оцепенения, как органы чувств сходят с ума, когда сотни цветов, звуков и запахов врываются в них, устраивая сенсорный кавардак. Вы не оживаете, нет, для этого слишком поздно. Вы восстаёте из могил, как и полагается бессмертным созданиям ночи, преодолевшим смертную жизнь.

Вы приходите в себя, будто наркоман после героинового прихода. Вас трясёт. Вам хорошо. Вам так хорошо, что аж плохо. В полуночной тишине раздаются скрипы, ахи, треск…

Вот оно - воскрешение мёртвых. Всё как обещает старая книга. Только хуже. Гораздо хуже…

Ведь вы не у себя дома. Не в родной могиле, полной сырой и влажной земли, в которой личинки лакомятся безжизненной плотью. Вы где-то ещё. Всё дело в запаха - они первыми трубят о том, что что-то не так. Вы чувствуете запах ночи, пронзительный до головокружения. Вы чувствуете запах луны - как это вообще возможно? - она сводит лунатиков с ума, заставляет вываливаться на улицы, устраивать резню с улыбками на бледных устах. Вы не лунатики, слава Каину. Вы чувствуете запах алкоголя, наркотиков, разгорячённых тел. Вы чувствуете запах крови - самый главный из них, самый желанный и сокровенный. Самый блядь…

Вы слышите джаз- он разгрызает полуночную тишину надсадным воплем саксофона, тревожным до паранойи, до измены. Вам не по себе от этого звука, он зарывается прямо в душу, заставляет изгибаться дугой, сводит с ума.

Вы всё ещё спите. Это сон. Наверняка. Всё это тупой блядский сон. Сейчас всё закончится. Да, ещё немного, секундочку. Нужно разлепить веки. Разлепить веки и всё закончится. Пожалуйста, Боже. Пожалуйста, Каин.

Вы открываете глаза. Всё, занавес поднят. Представление начинается. Остатки прошлой ночи сгорают дотла. Не исчезает только джаз. Проклятый джаз. Кто-то забыл выключить радио.

“Миднайт-сити! Хватит дрыхнуть! Солнце уже зашло! Поднимай зад, давай-давай!”

Вы не у себя дома, это точно. Вы в убежище стаи, в недостроенном казино. "Икона греха", так гласит гласит искрящаяся вывеска со стороны улицы. На первом этаже, в окружении поваленных карточных столов, брызг крови и неописуемого упадка. Окна заделаны настежь. Лестница ведёт на второй этаж - небольшая площадка и дверь в святая святых. Вход только для избранных. Святых из Миднайта. Чужакам здесь не место. Разве что на правах банки с кровью.

Вы любите ар-деко? Я не знаю. Но те, кто строили это место явно любили. Ревущие двадцатые как они есть. Помножьте на заброшенность. Нищие трущобы вокруг. Безжалостных каинитов. Да-да, вы уже всё поняли.

Вы приходите в себя. Медленно не верно. За одним из столов - труп в костюме и шляпе, с выпученными глазами, и картами, зажатыми в окоченевших руках.

Фулл-хаус...